Pulsa el ratón
Con la yema de tu dedo
Y verás que algo..., puede ser un poema
Y nunca..., la clara de un huevo.
La ley del embudo en el consumo
La economía de mercado
Basura y humo
Vertedero.
Detergentes para las churretosas mentes
De los banqueros jaboneros
Y a toneladas para los putos politiqueros.
La caída del caído..., que nunca será dura
Porque no se le cae
Está caída mientras no se le “ponga dura”.
Un cascada de orina moja la acera
Una mujer agachada
Y yo pensando en "su cosa".
No me echéis puros que no fumo
Aunque las chimeneas sigan echando humo
¡Qué nadie me tosa!
Una rueda rota
¡Qué cosa más idiota!
En la gran autopista de la vida.
Podría seguir un buen rato
Escribiendo lo que me salga de las narices
Pero sería como tener una erección
Entre la oferta y la demanda.
Si Dios no existiera
Solo el plástico sería eterno
Así que por mí..., se acabo lo que se daba
Incluso el huevo y la gallina.
Hasta la poesía
Que es mercadería barata..., de poca venta
Y de año en año el verso no mola
Y menos importa.
Firmado:
El poeta biodegradable con tubo de escape
Escribiendo sentado..., en el retrete.
¡¡Qué irreverente!!
No me enterréis cuando muera
Que hace frío bajo tierra
-Quemarme-
Con la yema de tu dedo
Y verás que algo..., puede ser un poema
Y nunca..., la clara de un huevo.
La ley del embudo en el consumo
La economía de mercado
Basura y humo
Vertedero.
Detergentes para las churretosas mentes
De los banqueros jaboneros
Y a toneladas para los putos politiqueros.
La caída del caído..., que nunca será dura
Porque no se le cae
Está caída mientras no se le “ponga dura”.
Un cascada de orina moja la acera
Una mujer agachada
Y yo pensando en "su cosa".
No me echéis puros que no fumo
Aunque las chimeneas sigan echando humo
¡Qué nadie me tosa!
Una rueda rota
¡Qué cosa más idiota!
En la gran autopista de la vida.
Podría seguir un buen rato
Escribiendo lo que me salga de las narices
Pero sería como tener una erección
Entre la oferta y la demanda.
Si Dios no existiera
Solo el plástico sería eterno
Así que por mí..., se acabo lo que se daba
Incluso el huevo y la gallina.
Hasta la poesía
Que es mercadería barata..., de poca venta
Y de año en año el verso no mola
Y menos importa.
Firmado:
El poeta biodegradable con tubo de escape
Escribiendo sentado..., en el retrete.
¡¡Qué irreverente!!
No me enterréis cuando muera
Que hace frío bajo tierra
-Quemarme-
0 Comments:
Post a Comment